A neosaldina bateu, a enxaqueca passou, a esquizofrenia surgiu, a saudade sufocou... e você não é poetisa, então pára já com essa merda.
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Mas então você resolveu reler seu blog, de trás pra frente? Azar, te vira agora pra lidar com esse turbilhão de coisas girando e girando segura, nós vamos bater e quicando na sua cabeça, sem encontrar um caminho seguro e indolor pra escoar pelos dedos até o papel ou teclado mais próximo.
Ok, em algum universo paralelo, esse mundo imaginário e perfeito pra onde você escapa quando tá aí loca de remédio talvez exista mesmo. Talvez lá as pessoas que você gosta tanto não se odeiem numa cadeia sem fim e você possa, finalmente, reuni-las todas em volta de uma mesa de bar, tomando uma cerveja e sendo todos geniaizinhos como nos seus devaneios diários.
Mas você precisa encontrar um rumo, menina. Você precisa parar de ter medo de dizer o que sente, e sentar com caixas de cartas antigas no colo não vai te mover adiante: escreva novas cartas. Ouça seu inconsciente fanfarrão e insista em não perder o que te é tão caro - pelo menos o que a vida ainda não te arrancou à força. Aproveita também e pára de ser contraditória, literalizando os outros enquanto só metaforiza a si mesma.
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E aí, agora que você já rabiscou as paredes pra extravasar, desliga Vienna [Billy Joel quase rouco, coitado], toma um banho, vai dormir e tentar lembrar disso tudo amanhã.
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